como todo sirviente de rey triste, era muy feliz.

Todas las mañanas llegaba a traer el desayuno y

despertar al rey contando y tarareando alegres canciones de

juglares. Una gran sonrisa se dibujaba en su distendida cara y

su actitud para con la vida era siempre serena y alegre.

Un día, el rey lo mandó a llamar.

—Paje –le dijo— ¿cuál es el secreto?

—¿Qué secreto, Majestad?

—¿Cuál es el secreto de tu alegría?

—No hay ningún secreto, Alteza.

—No me mientas, paje. He mandado a cortar cabezas por

ofensas menores que una mentira.

—No le miento, Alteza, no guardo ningún secreto.

—¿Por qué estás siempre alegre y feliz? ¿eh? ¿por qué?

—Majestad, no tengo razones para estar triste. Su alteza

me honra permitiéndome atenderlo. Tengo mi esposa y mis hijos

viviendo en la casa que la corte nos ha asignado, somos vestidos

y alimentados y además su Alteza me premia de vez en cuando

con algunas monedas para darnos algunos gustos, ¿cómo no

estar feliz?

—Si no me dices ya mismo el secreto, te haré decapitar –

dijo el rey—. Nadie puede ser feliz por esas razones que has

dado.

—Pero, Majestad, no hay secreto. Nada me gustaría más

que complacerlo, pero no hay nada que yo esté ocultando...

—Vete, ¡vete antes de que llame al verdugo!

El sirviente sonrió, hizo una reverencia y salió de la

habitación.

El rey estaba como loco. No consiguió explicarse cómo el

paje estaba feliz viviendo de prestado, usando ropa usada y

alimentándose de las sobras de los cortesanos.

Cuando se calmó, llamó al más sabio de sus asesores y le

contó su conversación de la mañana.

—¿Por qué él es feliz?

—Ah, Majestad, lo que sucede es que él está fuera del

círculo.

—¿Fuera del círculo?

—Así es.

—¿Y eso es lo que lo hace feliz?

—No, Majestad, eso es lo que no lo hace infeliz.

—A ver si entiendo, estar en el círculo te hace infeliz.

—Así es.

—Y él no está.

—Así es.

—¿Y cómo salió?

—¡Nunca entró!

¿Qué círculo es ese?

—El círculo del 99.

—Verdaderamente, no te entiendo nada.

—La única manera para que entendieras, sería

mostrártelo en los hechos.

—¿Cómo?

—Haciendo entrar a tu paje en el círculo.

—Eso, obliguémoslo a entrar.

—No, Alteza, nadie puede obligar a nadie a entrar en el

círculo.

—Entonces habrá que engañarlo.

—No hace falta, Su Majestad. Si le damos la oportunidad,

él entrará solito, solito.

—¿Pero él no se dará cuenta de que eso es su infelicidad?

—Sí, se dará cuenta.

—Entonces no entrará.

—No lo podrá evitar.

—¿Dices que él se dará cuenta de la infelicidad que le

causará entrar en ese ridículo círculo, y de todos modos entrará

en él y no podrá salir?

—Tal cual. Majestad, ¿estás dispuesto a perder un

excelente sirviente para poder entender la estructura del

círculo?

—Sí.

—Bien, esta noche te pasaré a buscar. Debes tener

preparada una bolsa de cuero con 99 monedas de oro, ni una

más ni una menos. ¡99!

—¿Qué más? ¿Llevo guardias por si acaso?

—Nada más que la bolsa de cuero. Majestad, hasta la

noche.

—Hasta la noche.

Así fue. Esa noche, el sabio pasó a buscar al rey.

Juntos se escurrieron hasta los patios del palacio y se

ocultaron junto a la casa del paje. Allí esperaron el alba.

Cuando dentro de la casa se encendió la primera vela, el

hombre sabio agarró la bolsa y le pinchó un papel que decía:

ESTE TESORO ES TUYO.

ES EL PREMIO

POR SER UN BUEN HOMBRE.

DISFRÚTALO Y NO CUENTES

A NADIE

CÓMO LO ENCONTRASTE.

Luego ató la bolsa con el papel en la puerta del sirviente,

golpeó y volvió a esconderse.

Cuando el paje salió, el sabio y el rey espiaban desde

atrás de unas matas lo que sucedía.

El sirviente vio la bolsa, leyó el papel, agitó la bolsa y al

escuchar el sonido metálico se estremeció, apretó la bolsa

contra el pecho, miró hacia todos lados y entró en su casa.

Desde afuera escucharon la tranca de la puerta, y se

arrimaron a la ventana para ver la escena.

El sirviente había tirado todo lo que había sobre la mesa

y dejado sólo la vela. Se había sentado y había vaciado el

contenido en la mesa.

Sus ojos no podían creer lo que veían.

¡Era una montaña de monedas de oro!

Él, que nunca había tocado una de estas monedas, tenía

hoy una montaña de ellas para él.

El paje las tocaba y amontonaba, las acariciaba y hacía

brillar la luz de la vela sobre ellas. Las juntaba y desparramaba,

hacía pilas de monedas.

Así, jugando y jugando empezó a hacer pilas de 10

monedas:

Una pila de diez, dos pilas de diez, tres pilas, cuatro,

cinco, seis... y mientras sumaba 10, 20, 30, 40, 50, 60... hasta

que formó la última pila:

9 monedas!

Su mirada recorrió la mesa primero, buscando una

moneda más. Luego el piso y finalmente la bolsa.

“No puede ser”, pensó. Puso la última pila al lado de las

otras y confirmó que era más baja.

—Me robaron –gritó— me robaron, malditos!

Una vez más buscó en la mesa, en el piso, en la bolsa, en

sus ropas, vació sus bolsillos, corrió los muebles, pero no

encontró lo que buscaba.

Sobre la mesa, como burlándose de él, una montañita

resplandeciente le recordaba que había 99 monedas de oro “sólo

99”.

“99 monedas. Es mucho dinero”, pensó.

Pero me falta una moneda.

Noventa y nueve no es un número completo –pensaba—.

Cien es un número completo pero noventa y nueve, no.

El rey y su asesor miraban por la ventana. La cara del

paje ya no era la misma, estaba con el ceño fruncido y los

rasgos tiesos, los ojos se habían vuelto pequeños y arrugados y

la boca mostraba un horrible rictus, por el que asomaban sus

dientes.

El sirviente guardó las monedas en la bolsa y mirando

para todos lados para ver si alguien de la casa lo veía, escondió

la bolsa entre la leña. Luego tomó papel y pluma y se sentó a

hacer cálculos.

¿Cuánto tiempo tendría que ahorrar el sirviente para

comprar su moneda número cien?

Todo el tiempo hablaba solo, en voz alta.

Estaba dispuesto a trabajar duro hasta conseguirla.

Después quizás no necesitara trabajar más.

Con cien monedas de oro, un hombre puede dejar de

trabajar.

Con cien monedas un hombre es rico.

Con cien monedas se puede vivir tranquilo.

Sacó el cálculo. Si trabajaba y ahorraba su salario y

algún dinero extra que recibía, en once o doce años juntaría lo

necesario.

“Doce años es mucho tiempo”, pensó.

Quizás pudiera pedirle a su esposa que buscara trabajo

en el pueblo por un tiempo. Y él mismo, después de todo, él

terminaba su tarea en palacio a las cinco de la tarde, podría

trabajar hasta la noche y recibir alguna paga extra por ello.

Sacó las cuentas: sumando su trabajo en el pueblo y el

de su esposa, en siete años reuniría el dinero.

¡Era demasiado tiempo!

Quizás pudiera llevar al pueblo lo que quedaba de comida

todas las noches y venderlo por unas monedas. De hecho,

cuanto menos comieran, más comida habría para vender...

Vender...

Vender...

Estaba haciendo calor. ¿Para qué tanta ropa de invierno?

¿Para qué más de un par de zapatos?

Era un sacrificio, pero en cuatro años de sacrificios

llegaría a su moneda cien.

El rey y el sabio, volvieron al palacio.

El paje había entrado en el círculo del 99...

...Durante los siguientes meses, el sirviente siguió sus

planes tal como se le ocurrieron aquella noche.

Una mañana, el paje entró a la alcoba real golpeando las

puertas, refunfuñando y de pocas pulgas.

—¿Qué te pasa? –preguntó el rey de buen modo.

—Nada me pasa, nada me pasa.

—Antes, no hace mucho, reías y cantabas todo el tiempo.

—Hago mi trabajo, ¿no? ¿Qué querría su Alteza, que

fuera su bufón y su juglar también?

No pasó mucho tiempo antes de que el rey despidiera al

sirviente.

No era agradable tener un paje que estuviera siempre de

mal humor.

—Y hoy cuando hablamos, me acordaba de ese cuento del rey y

el sirviente.

Tú y yo y todos nosotros hemos sido educados en esta estúpida

ideología: Siempre nos falta algo para estar completos, y sólo

completos se puede gozar de lo que se tiene.

Por lo tanto, nos enseñaron, la felicidad deberá esperar a

completar lo que falta...

Y como siempre nos falta algo, la idea retoma el comienzo y

nunca se puede gozar de la vida...

Pero que pasaría

si la iluminación llegara a nuestras vidas

y nos diéramos cuenta, así, de golpe

que nuestras 99 monedas

son el cien por cien del tesoro,

que no nos falta nada,

que nadie se quedó con lo nuestro,

que nada tiene de más redondo

cien que noventa y nueve

que esta es sólo una trampa,

una zanahoria puesta frente a nosotros

para que seamos estúpidos,

para que jalemos del carro,

cansados, malhumorados,

infelices o resignados.

Una trampa para que nunca dejemos de empujar

y que todo siga igual...

...eternamente igual!

...Cuántas cosas cambiarían

si pudiésemos disfrutar de

nuestros tesoros tal como están.

Pero eso es parte de otro cuento.

para ir al pueblo más cercano a realizar la compra. ¿Qué más

da? Pensó, y emprendió la marcha.

A su regreso, traía una hermosa y completa caja de

herramientas. No había terminado de quitarse las botas cuando

llamaron a la puerta de su casa. Era su vecino.

—Vengo a preguntarle si no tiene un martillo para

prestarme.

—Mire, sí, lo acabo de comprar pero lo necesito para

trabajar... como me quedé sin empleo...

—Bueno, pero yo se lo devolvería mañana bien temprano.

—Está bien.

A la mañana siguiente, como había prometido, el vecino

tocó la puerta.

—Mire, yo todavía necesito el martillo. ¿Por qué no me lo

vende?

—No, yo lo necesito para trabajar y además, la ferretería

está a dos días de mula.

—Hagamos un trato –dijo el vecino— Yo le pagaré a usted

los dos días de ida y los dos días de vuelta, más el precio del

martillo, total usted está sin trabajar. ¿Qué le parece?

Realmente, esto le daba un trabajo por cuatro días...

Aceptó.

Volvió a montar su mula.

Al regreso, otro vecino lo esperaba en la puerta de su

casa.

—Hola, vecino. ¿Usted le vendió un martillo a nuestro

amigo?

—Sí...

—Yo necesito unas herramientas, estoy dispuesto a

pagarle sus cuatro días de viaje y una pequeña ganancia por

cada herramienta. Usted sabe, no todos podemos disponer de

cuatro días para nuestras compras.

El ex –portero abrió su caja de herramientas y su vecino

eligió una pinza, un destornillador, un martillo y un cincel. Le

pagó y se fue.

“...No todos disponemos de cuatro días para hacer

compras”, recordaba.

Si esto era cierto, mucha gente podría necesitar que él

viajara a traer herramientas.

En el siguiente viaje decidió que arriesgaría un poco del

dinero de la indemnización, trayendo más herramientas que las

que había vendido. De paso, podría ahorrar algún tiempo en

viajes.

La voz empezó a correrse por el barrio y muchos

quisieron evitarse el viaje.

Una vez por semana, el ahora corredor de herramientas

viajaba y compraba lo que necesitaban sus clientes.

Pronto entendió que si pudiera encontrar un lugar donde

almacenar las herramientas, podría ahorrar más viajes y ganar

más dinero. Alquiló un galpón.

Luego le hizo una entrada más cómodo y algunas

semanas después con una vidriera, el galpón se transformó en

la primera ferretería del pueblo.

Todos estaban contentos y compraban en su negocio.

Ya no viajaba, de la ferretería del pueblo vecino le

enviaban sus pedidos. Él era un buen cliente.

Con el tiempo, todos los compradores de pueblos

pequeños más lejanos preferían comprar en su ferretería y

ganar dos días de marcha.

Un día se le ocurrió que su amigo, el tornero, podría

fabricar para él las cabezas de los martillos.

Y luego, ¿por qué no? las tenazas... y las pinzas... y los

cinceles. Y luego fueron los clavos y los tornillos...

Para no hacer muy largo el cuento, sucedió que en diez

años aquel hombre se transformó con honestidad y trabajo en

un millonario fabricante de herramientas. El empresario más

poderoso de la región.

Tan poderoso era, que un año para la fecha de comienzo

de las clases, decidió donar a su pueblo una escuela. Allí se

enseñarían además de lectoescritura, las artes y los oficios más

prácticos de la época.

El intendente y el alcalde organizaron una gran fiesta de

inauguración de la escuela y una importante cena de agasajo

para su fundador.

A los postres, el alcalde le entregó las llaves de la ciudad

y el intendente lo abrazó y le dijo:

—Es con gran orgullo y gratitud que le pedimos nos

conceda el honor de poner su firma en la primera hoja del libro

de actas de la nueva escuela.

—El honor sería para mí –dijo el hombre—. Creo que

nada me gustaría más que firmar allí, pero yo no sé leer ni

escribir. Yo soy analfabeto.

—¿Usted? –dijo el intendente, que no alcanzaba a creerlo

—¿Usted no sabe leer ni escribir? ¿Usted construyó un imperio

industrial sin saber leer ni escribir? Estoy asombrado. Me

pregunto ¿qué hubiera hecho si hubiera sabido leer y escribir?

—Yo se lo puedo contestar –respondió el hombre con

calma—. ¡Si yo hubiera sabido leer y escribir... sería portero del

prostíbulo!.